El ambiente entre los asistentes no puede ser más bullicioso, se respira nerviosismo, la muchedumbre esta agitada y expectante a que de comienzo la contienda. La espesa columna de humo apenas deja ver el cuadrilátero con claridad.

Dos titanes se enfrentaran en breves momentos en un encarnizado combate que va a ser doloroso, sangriento y cargado de emoción. Las tiranteces entre ambos púgiles se vienen haciendo patentes desde tiempo atrás. Ya durante el pesaje se les ha tenido que separar debido a la agresividad mostrada por una de las partes.

¡¡¡ Querido público !!! aquí hacen su estelar entrada ambos contrincantes, se dirigen con paso decidido, cabizbajos y concentrados hacia el ring; el gentío estalla al unísono en un aullido de emoción, rezuma rabia, los nervios están a flor de piel y aunque son meros espectadores son conscientes a su vez de que lo que van a presenciar va a ser algo histórico; algo que quedará grabado para siempre en su retina de su memoria y que el resultado será grabado a fuego en sus vidas.

Un silencio tenebroso y apabullante recorre el pabellón mientras los púgiles ya en el cuadrilátero se dirigen a sus respectivos rincones. Los entrenadores se disponen a darles sus últimas indicaciones.

¡¡¡ Señoras y señores !!! en el rincón de mi derecha con 120 Kilos de peso, calzón negro y más de cien años de edad: EL CAPITAL.
Y a mi derecha con 110 Kilos de peso, calzón blanco y con más de mil años: LA HUMANIDAD.
DING, DING, DING, DING.

Da comienzo el primer asalto; va a ser una lucha encarnizada; es mucho lo que ambos se juegan, la supervivencia de uno de los dos. Hay que recordar que debido a un cambio en las reglas (por uno de los participantes) el combate será: A MUERTE. “Dos hombres entran; uno sale”.
Vemos como ambos contrincantes bailan sobre sus piernas estudiándose uno a otro, se lanzan pequeños directos para marcar y seguir manteniendo las distancias, de momento ninguno de los dos parece decidido a romper la coreografía. Los tímidos directos, uppercuts y ganchos se suceden sin al parecer querer hacer mella en el rival.

El público extasiado grita y alienta a los contrincantes: “mátale, rompele los dientes, hazle sangrar y que sufra”; el ruido es ensordecedor; millones de cartulinas blancas se baten al aire por el respetable mostrando así su apoyo a LA HUMANIDAD. Que bonita imagen caballeros;  inenarrable.

Pero atención señores parece que la muestra de apoyo mostrado por el público no ha sentado nada bien a EL CAPITAL que se dirige como un ciclón hacia el rival lanzando fuertes directos y ganchos, intentando superar su línea de defensa e ir comiéndole terreno para ganarle la distancia de seguridad. ¡¡¡ se aproximan a las cuerdas !!!, parece que LA HUMANIDAD tiene serios problemas, esta siendo acorralada contra una de las esquinas y EL CAPITAL no para de lanzar fuertes directos. Se ven brotar las primeras gotas de sangre de los orificios nasales de LA HUMANIDAD; EL CAPITAL desafiante y sonriente parece sentirse cómodo en esta situación y sigue castigando sin clemencia las costillas de su adversario.

DING, DING, DING, DING. Y así finaliza el primer asalto, ambos se retiran a sus esquinas para refrescarse y descansar brevemente mientras sus entrenadores les dan unas puntualizaciones de  lo que tienen que hacer, donde pegar, como cubrirse…
LA HUMANIDAD parece algo desorientada, le cuesta retirarse el protector bucal para poder enjuagarse.
DING, DING, DING, DING.

Y comienza el segundo asalto, esperemos que LA HUMANIDAD se haya repuesto de la paliza recibida en el primer asalto y que en este segundo se encuentre más fresca y dinámica.
EL CAPITAL vuelve a arremeter con violencia contra LA HUMANIDAD; pero esta con un ligero y acertado paso a su derecha dribla el envite del rival. ATENCIÓN, ATENCIÓN caballeros LA HUMANIDAD le ha ganado la posición a EL CAPITAL y ahora es él el que se ve con problemas, LA HUMANIDAD no deja de soltar acertados crochet a las costillas del contrario, se suceden imparables golpes, un directo a la mandíbula hace temblar a EL CAPITAL y enloquecer al público que se ha puesto de pie y jadea cada golpe que LA HUMANIDAD está dando, parece que son ellos los que estuvieran pegando, increíble. Y uno y otro, y un gancho de izquierdas que acierta en el mentón de EL CAPITAL quien acaba cayendo sobre la lona. Parece que es ahora EL CAPITAL el que esta recibiendo de su propia medicina.
El árbitro de la contienda se acerca al púgil tumbado en la lona, se arrodilla; le toma el pulso, se levanta y exclama: que siga el combate, sigue vivo.
EL CAPITAL se levanta con dificultades, se pone a duras penas en guardia para proseguir. LA HUMANIDAD arremete otra vez y ….

DING, DING, DING, DING. Final del segundo asalto, EL CAPITAL respira aliviado y se dirige a su esquina. LA HUMANIDAD parece que va ganando confianza en si misma a medida que avanza el combate. Veremos si esta actitud se mantiene hasta el final. Recordamos que NO hay una segunda oportunidad.
DING, DING, DING, DING.

Tercer asalto en marcha, el sonido del público es atronador casi es imposible oír la campana de inicio. La euforia colectiva va en aumento y ya casi se haya en su máximo apogeo. Los guardias de seguridad encargados de evitar que el público se abalance sobre el ring, tiene serias dificultades para poder contenerles. La situación es de autentica locura.

Pero el combate prosigue y el intercambio de golpes es continuo; las caras de los púgiles empiezan a mostrar ya síntomas de cansancio y señales de dolor. Los ganchos se siguen sucediendo. Parece que este segundo descanso le ha venido de maravilla a EL CAPITAL que ha cargado las baterías de una manera impensable y golpea con una fuerza inusitada. LA HUMANIDAD aguanta estoicamente los golpes y trata de revolverse para no ser acorralada de nuevo contra las cuerdas. El grado de agresividad es máximo, se refleja en la continua tensión que muestran sus rostros, sus pupilas siempre en alerta. Saben que solo puede quedar uno.

LA HUMANIDAD lejos de amilanarse, ataca con mucha pasión y corazón dando certeros golpes al rostro de EL CAPITAL. Que aguanta cual junco, ha pasado a la defensiva y lo único a lo que se dedica es a aguantar el chaparrón de golpes que le están cayendo. Está ejerciendo una resistencia numantina con gran técnica, parece que LA HUMANIDAD no es capaz de encontrar el hueco perfecto para poder meter el puño y golpear en un punto vital.

DING, DING, DING, DING. Final del tercer asalto. Algo inusual está pasando en el rincón de EL CAPITAL; el árbitro se ha acercado a la esquina y parece que está hablando con los entrenadores de el púgil, ¿que pasará?, aquí no vale tirar la toalla si es eso de lo que se trata.
A la vez que la sirena anuncia el principio del cuarto asalto DING, DING, DING, DING, el árbitro se dirige al centro del cuadrilátero para seguir mediando en la contienda.

A EL CAPITAL se le ve tocado, des-localizado, se le nota perdido y desorientado. LA HUMANIDAD consciente de la situación del rival arremete como un tren de mercancías sin freno. EL CAPITAL es arrinconado y avasallado, una lluvia imparable de golpes recae sobre el él.

¡¡¡ ATENCIÓN, ATENCIÓN  !!! el árbitro se acerca y separa a los dos púgiles, algo inaudito en un combate de estas características: A MUERTE; la indignación del público va en aumento y la crispación se huele en el ambiente.
LA HUMANIDAD se acerca a el árbitro para mostrarle su disconformidad con la decisión adoptada, mientras, en ese breve espacio de tiempo, en el que LA HUMANIDAD discutía, EL CAPITAL ha tomado aliento y aprovechando el despiste de su rival, golpea con un imponente directo al lóbulo parietal derecho de LA HUMANIDAD, esta sin posibilidad de réplica ninguna cae desplomada sobre el ring. Tiene los ojos en blanco y padece violentas convulsiones. Su boca no deja de echar abundante espuma amarilla.
El respetable ha enmudecido, un desgarrador silencio se ha apoderado del pabellón.
El árbitro se acerca al caído, se arrodilla; le toma el pulso y grita: está muerto. Se incorpora de solemne manera, se acerca a EL CAPITAL y cogiéndole el brazo derecho a la altura de la muñeca la levanta en muestra de ser el vencedor. EL CAPITAL es el campeón del combate.

El público totalmente indignado por lo que acaba de presenciar, se vuelve una imparable marea, el silencio se torna en rabia, en ira… Logra romper la cadena de guardias de seguridad que le impedía acceder al lugar del combate, invaden el cuadrilátero en el cual todavía se haya EL CAPITAL quien estupefacto por lo que esta sucediendo se ha quedado en shock, in-movil. La muchedumbre irrumpe en el ring, plantando cara a EL CAPITAL y mirandole fijamente a los ojos; solo le dice una frase:

AHORA TÚ Y NOSOTR@S VAMOS A AJUSTAR CUENTAS.

Todavía hoy me cuesta trabajo convencerme a mi mismo de que todos los acontecimientos que se vivieron aquellos días no fueron fruto de mi  mente perturbada. Los especialistas en la materia afirman que en este tipo de casos en los que la naturaleza de los hechos desborda nuestra compresión, la negación de lo vivido actúa como alivio que nos permite encarar el día a día. ¿Cómo continuar sino con nuestra cotidiana existencia cargando con el peso de determinadas revelaciones?
Hubo un tiempo en el que traté de extirpar los recuerdos con el  bálsamo protector del olvido, los ansiolíticos y otros atajos con los que buscaba  adormecer mis fantasmas personales.

Pero no hay atajos que valgan cuando desde nuestras regiones tenebrosas  llaman a nuestra  para devolvernos a aquellos pasajes que nos traen por el camino de la amargura, cuando no, por el de la locura, su hermana mayor e infinitamente más fea. Y como yo no soy ni un amargado, ni mucho menos un loco, me gustaría aprovechar estas breves líneas para revelar lo que hasta ahora ha permanecido en el más absoluto de los secretos de Estado.

En la relación de los hechos me he permitido utilizar nombres supuestos que poco o nada tienen que ver con lo ocurrido. Si alguno de sus protagonistas se siente, a pesar de todo, aludido y en un arrebato de dignidad pretende denunciarme, que sepan que la jubilación de un viejo chofer oficial de Gobernación primero, y de la Subdelegación del Gobierno después, no da para mucho.

Quizá esta carta solo sirva para convocar a mis propios espectros, pero, ¿no es con la recreación de las propias aprensiones con lo que más disfruta nuestra mala conciencia? ¿No encontramos en ocasiones la recreación morbosa de nuestros miedos motivos para sobrevivir?

Yo personalmente he decido que es mejor concertar cita previa con todos los habitantes de mis propias regiones tenebrosas, a fin de cuentas forman parte de mi persona

Todo empezó cuando aquel extraño cometa apareció en el cielo, bien visible en todo el país, pero justo debajo de nuestra tranquila capital de provincias.

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-Disculpe, Señora Subdelegada,. Disculpe que le moleste pero todo el público esta esperando su discurso de inauguración.

-Lo siento, me he quedado dormida. No se como ha podido pasar, llevo unos días con demasiado trabajo. Pero vayamos a la tribuna, no hay tiempo que perder. Aquí mismo: doy por inauguradas este ciclo de conferencias sobre la represión franquista en el frente norte. Me es grato reconocer la labor de organización realizada por la Asociación Manuel Azaña, y ahora me van a disculpar, no me encuentro demasiado bien.

-No se preocupe señora subdelegada, yo mismo le puedo acercar a casa con el coche. Acompáñeme, tengo el vehículo oficial aparcado justo al lado del Palacio de la Merced.

-Le estaría muy agradecida, desde que apareció en el cielo de Burgos ese misterioso cometa no he podido pegar ojo con la cantidad de casos que nos han llegado a Subdelegación. Si al menos ese jovenzuelo engreído de Rudanca dejase de hacer otra cosa que posar para los medios.

-Es lo que tiene la juventud, señora subdelegada. Se dejan eclipsar rápidamente por los flases de las cámaras. También le pasó a nuestro Felipe o a Vera. Ya vera como dentro de unos años ese chico se convierte en un importante referente del partido, tiene madera de político de interior.

-Ay, no lo se Sebastiano, esperemos que no le salpiquen los escándalos y esos periodistas que ahora le halagan no destapen lo que no debe ser conocido por el populacho. Te imaginas, otra cantinela como la del GAL, sería horrible. Casi prefiero otra legislatura con Aparquicio como alcalde.

-No se deje llevar por lo nervios, ya ha podido comprobar como la gestión realizada por el joven Rudanca respecto a la represión de esos guarros que nuestra prensa denomina antisistema ha sido muy brillante

-Si, pero no es lo mismo gestionar el control y vigilancia de los anarcos, okupas y antisistemas de pacotilla en una capital de provincias que ser diputado en Madrid.  Pero conduzca con cuidado por Dios que nos vamos a matar.

-Pierda el miedo que ya hemos llegado. Ahora suba y descanse, ya vera como con 8 horas de sueño todo se ve de otra manera. Tómese un buen baso de leche y a descansar. Mañana será otro día.

-Ni que lo diga, no damos abasto con tanto caso de violencia inaudita. Desde que ese cometa esta sobre  nuestras cabezas parece que la gente se haya vuelto loca. Y además, según los científicos cuanto más se investiga sobre él, menos sabemos. Parece como si fuese él mismo quien nos estuviera observando desde allá arriba.

-Hágame usted caso,  descanase señora subdelegada, ya verá como no me equivoco.

-Mañana será oro día Sebastaiano.

-Mañana será otro día señora subdelegada.

“EL EXTARÑO COMETÁ SIGUE PRESENTE EN EL CIELO DE BURGOS”
Los investigadores continúan perplejos ante la presencia del asteroide que parece desafiar las leyes físicas. Los expertos continúan buscando una explicación ante lo que puede ser el acontecimiento científico del siglo.
¿Esta ligada la ola de violencia con la presencia del cometa? Desde la Subdelegación del Gobierno se niega toda relación”

-Todos los periódicos igual, recordándole continuamente a una que no ha sido capaz de resolver el problema. Parece que se han puesto de acuerdo. Bueno, pues ahora veremos un poco la tele antes ir a dormir y con suerte mañana se habrá resuelto todo. Antes habrá que escuchar el contestador por si ha llamado el niño:

-Hola mama, este fin de semana me quedo en el pueblo con papa, te prometo que estudiaré para el examen no te preocupes. Bueno, un beso-

-Ya se como vas a estudiar tu pedazo de vago. Creo que solo hay un mensaje más.

-Señor Capitán Rojas, al habla el Presidente del Consejo de Ministros de la República, escúcheme usted bien, no quiero ni “prisioneros ni heridos” entre esa gentuza que se ha levantado en Cádiz.  Estoy seguro de que actuará usted con la celeridad y el rigor que requieren los acontecimientos. Cuento con usted para restablecer el orden público.

-Pero cuanto loco suelto hay por el mundo, quién diablos llama y cuenta semejante estupidez. Me parece a mi que estos jóvenes del partido son demasiado graciosos, tendré que hablar con Oligales para que les llame al orden.
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Siempre he pensado que el mundo de los sueños es la antesala que nos conduce a nuestras regiones tenebrosas. La alfombra roja que precede a los laberintos que no nos atrevemos a recorrer por miedo a perdernos, o quizá por miedo e encontrarnos. ¿Quién puede asegurar que ahora mismo no esta soñando?

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-Disculpe que le despierte señora Ruperta, es un placer para mi conocerla.

-Pero, por favor, pero…¿se puede saber quién es usted? ¿Quién le ha abierto la puerta de esta casa? Voy ha llamar ahora mismo a la policía.

-No se preocupe no voy a hacerle ningún daño.

-Pero salga ahora mismo de mi domicilio, esto es intolerable. Usted no sabe quien soy yo.

-En eso se equivoca, se perfectamente quien es usted y por eso mismo estoy aquí. Pero no se apure, aún no he dejado que me presente. Mi nombre es Francisco Cruz Gutiérrez, aunque en el pueblo gaditano del que provengo todos me llamaban Seisdedos. Pero no he venido aquí para hablar, tiene que acompañarme señora Ruperto, es urgente.
-Usted no está en sus cabales. Yo no voy a ir con usted a ningún sitio

-En realidad nuestro viaje no nos llevará muy lejos en el espacio, algo de distancia tendremos que recorrer  en el tiempo. Si me permite señora Ruperta, al cruzar esta misma puerta ya estaremos en mi pueblo. No se asuste, los inviernos en Casas Viejas son bastante templados. Quien iba a decirme a mí que aquel de 1933 sería el último.

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Las banderas rojas y negras que ayer mismo ondeaban en el pueblo y que parecían poner punto y final a los milenios de miseria han desaparecido ante la llegada de numerosos efectivos de la Guardia Civil y la Guardia de Asalto. En el ambiente se respira un aroma enrarecido que anuncia la tragedia.

-Esto no puede ser, esto no esta sucediendo, estoy soñando, es un terrible mal sueño…

-Efectivamente señora Ruperta, pero la verdadera pesadilla apenas acaba de comenzar. Fíjese, la Guardia Civil acaba de irrumpir en el pueblo. Venga conmigo nos situaremos justo al lado de la cabaña donde me refugié con mi familia. Desde aquí no perderemos detalle de los acontecimientos, pero tenga cuidado con las balas.

-Ya habéis oído lo que ha dicho el capitán, no hay que tener miramientos con eso mal nacidos anarquistas. Son órdenes del propio presidente Azaña. Si no salen de ahí le daremos fuego ala choza.-Seisdedos, sal de ahí cobarde- grita uno de los cabos.

-No atiende a razones, habrá que sacarlo por las bravas- apunta otro guardia.

-Mire señora Ruperta, ya están lanzando  las bombas incendiarias. La cabaña en la que vivía con mi familia esta empezando a arder. Al que intente salir le acribillarán a balazos. Solo se salvará mi hija Maria Silva, todos los demás moriremos abrasados. Es una muerte agónica, créame, pero es casi peor aguantar la esclavitud sin rechistar.

-Es horrible, lléveme de aquí, por favor se lo ruego, esto es inhumano. No puedo soportar tanto sufrimiento.

- Usted puede volver a su domicilió cuando quiera, yo debo permanecer aquí  No olvide lo que le he mostrado. Estoy seguro de que no lo hará porque tanto yo como lo que ha visto son producto de la conciencia colectiva que une a una generación con la otra, y así sucesivamente hasta el inicio, o el final, quién sabe, cuando muere abrasado es casi lo mismo.
Ha sido un placer conocerla señora Ruperta.
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-Ates de llegar a Subdelegación tenemos que pasar por una farmacia he pasado una noche horrible, ha sido espantosa-  El vehículo oficial de riguroso incógnito serpenteaba por las calles de Burgos mientras el retrovisor izquierdo me devolvía una imagen difuminada. Aquel relato me era también familiar.

-Creo, señora subdelegada, que anche tuvimos la misma visita, pero si le sirve de consuelo yo no pude escapar de aquella cabaña.

Modesto Agustí

Puede decirse que aquella fue una de las persecuciones más alocadas en las que jamás me había visto envuelto. Tic,tiac, tic, tac el corazón estaba a punto de salírseme por la boca. Lo tenía bien merecido, en su ascensión hasta las cavidades exteriores mis vísceras protestaban por el maltrato a las que últimamente les estaba sometiendo

Para cuadro sucios duros que llevaba la vieja en el bolso me estaba pegando una carrera de miedo, y lo peor de todo es que tenía a dos bofios justo a mis espaldas que me iban ganando terreno. Siempre me habían dado grima ese tipo de trabajos, demasiado escándalo, demasiada lágrima, pero cuando el mono aprieta, y aquella mañana lo estaba haciendo de una manera increíble, su ronroneo llega a conseguir que los principios resuenen algo menos en la conciencia.

-Al ladrón, al ladrón.  -¡Alto policía! Deténgase inmediatamente. Deténgase o disparo…

Siempre me ha llamado la atención ese repertorio de frases típicas con las que te dan el alto. Por mi parte tenía claro que desde que me encerraron en el reformatorio con apenas16 años jamás volvería a pararme en una persecución. En las tantas veces en las que desde entonces me habían vuelto a trincar siempre había vendido caro mi pellejo. También es cierto que a los bofios no les gusta demasiado que les lleven la contraria y mi afán escapista me había ocasionado alguna que otra somanta de hostias. Pero hoy no iba a ser una excepción, además parecía que los bofios no estaban por la labor de correr demasiado.

Aquella mañana el paseo del Espolón tenía ese aire mortecino de los días finales de agosto en los que la promesa de frío venidero dejaba en los transeúntes una suerte de morriña anticipada por el otoño al caer . No me fue difícil dar esquinazo a los maderos, una vez alcanzada la Plaza del Rey San Fernando pude sumergirme en la marea de turistas franceses que por aquellas fechas abarrotaban la ciudad. Todos con ese aire desenfado de quien se muestra ajeno a otras tribulaciones que no fuesen las propias de unas vacaciones exóticas en una ciudad a la que su catedral proporcionaba una eterna aureola beatífica.

Quién se lo iba a decir a mi padre, Don Francisco Javier Otaola ilustre catedrático de Historia por la Universidad de Valladolid que su hijo se perdería en el oscuro laberinto de las drogas y la mala vida.  Cómo pensar que el vástago que con tanta contrición había educado, y en el que había creído atisbar ciertas aptitudes para la poesía, quizás las que a él le faltaban, se acabaría perdiendo en el negro pantano de la delincuencia de baja estofa.

Cuando el fallo del concurso literario que anualmente convocaba la caja de ahorros municipal hizo recaer en su hijo el galardón honorífico, casi logró perdonarme el que con tanto desdén hubiese abandonado a las primeras de cambio los estudios universitarios a los que él había consagrado su vida. Pero la atracción por el abismo había echo que su hijo declinase un hipotético brillante por venir en la literatura por los encantos de las más variadas adicciones; la heroína llegó de rebote tras pasar sin transición por el éxtasis y la coca.

La ruina de su hijo se había fraguado a espaldas de su progenitor, una ruina que venía precedida de ese rosario de turbias amistades que presagiaban el naufragio, una zozobra que tan solo el viejo no había sido capaz de prever. El deseo de realizar sus truncadas aspiraciones de juventud en su díscolo cachorro la producía una profunda ceguera sin visos de curación. Ni tan siquiera cuando aquella noche de borrachera salvaje a mi pandilla le dio por robar un coche que yo mismo empotré contra la primera pared que se cruzó en nuestro camino. Ni con esas mi padre se dio cuenta de la pendiente fatal por la que me estaba precipitando.

De aquella aventura me quedó una resaca de año y medio de internamiento en  un reformatorio. Mi madre no vino jamás a visitarme, estaba demasiado ocupada en denunciar a mi padre por impago de la pensión alimenticia. De aquel periodo de internamiento aún conservo la adicción a los tranquilizantes con los religiosamente nos atiborraban, además del mote con el que ya siempre mis hazañas se ventilaban en la prensa local. La jauría de periodistas que se ocupaban de mis múltiples casos se encargaron de crear una especie de mitología sobre lo pronto se vino a conocer como Las correrías del Cortaúñas. Sospecho que, a pesar de la capacidad inventiva que demostraban los plumíferos,  el que sería ya para siempre mi nombre de referencia en las portadas de los periódicos locales les fue sugerido por el agente de menores encargado de mis seguimientos. Aun recuerdo la cara que se le quedó al bofio en cuestión cuando descubrió cuál era el sutil método que empleaba con las cerraduras de los coches que, tras algunas horas de diversión, terminaban inevitablemente siniestrados.

Después de un trabajo acostumbraba a matar el tiempo de la mejor manera que me lo permitía el pacharán y otras sustancias. Siempre me había sentido a gusto en aquella tasca maloliente del barrio de Río Vena. Allí nunca habían puesto demasiados reparos en que me liara los porros en público. Me sentaba siempre rodeado por la misma clientela mastuerza que trasegaba su fracaso entre consumición y consumición, siempre las mismas historias de podredumbre que los parroquianos no se cansaban de repetir.

En estos devaneos me encontraba cuando una placa de policía se me planto en medio de las narices.

-¡Hombre!, ¿pero quién tenemos aquí?. Si es el mismísimo Cortaúñas, hoy has corrido como un gamo majete, pero ya ves que de nada te ha servido. Para lo poco que te cuidas cada día estás más en forma chaval. Al final va a resultar que en vez de poeta tendrías que haberte hecho deportista.

Dos garrulos de la secreta se habían echado encima de mí y ya me habían puesto las esposas.  Sin casi transición me sacaron en volandas del bar sin que su abúlica clientela hiciese otra cosa que no fuera bajar la cabeza y mirar para otro lado no fuese que aquel marrón chungo les salpicase. Los hechos transcurrían como una de aquellas películas de cine mudo, aquellas en las que en el último momento un caballero de fino bigote desata a una expresiva doncella antes de que el tren la arroye;  pero mi fotograma se había detenido un segundo antes y para mi no había vuelta atrás

-Pareces un principiante Cortaúñas,  sabes de sobra que este antro lo tenemos controlado, ¿cómo se te ocurre venir a esconderte aquí?.

-Pues ya ve usted señor agente, uno que es un animal de costumbres.

-Tira palante desgraciado que en breve vas a reencontrarte con tus colegas del reformatorio.

Ni siquiera les hizo falta meterme en el coche, a la carrera recorrimos los apenas doscientos metros que nos separaban de la comisaría. Alguien desde el interior abrió las puertas y nos adentramos en las entrañas del edificio. Todos aquellos funcionarios parecían muy contentos por recibirme. Inmediatamente después me condujeron a la sala donde me tomarían las huellas dactilares y me sacarían las fotografías de rigor.

- Ya veras Cortaúñas, vas a quedar la mar de guapo, y no te quejarás, esta vez no te hemos tocado un pelo.

-Pídele que luego te firme la fotografía, ya sabes que este pájaro es un gran poeta y quién sabe lo que valdrá en el futuro su firma.

Todos parecían muy divertidos con aquella situación, y todos me daban recuerdos para mi padre, alguno incluso se jactaba de haber  estudiado en la misma universidad.  Lastima, decían, que hubiera engendrado un desgraciado de mi condición. Terminado todo el papelo me condujeron al despacho del inspector que se encargaba de  menores.

-Ya veo Cortaúñas que sigues en las andadas. Sabía yo que no tardaríamos demasiado en vernos de nuevo por aquí. Pero siéntate hombre, no te quedes ahí mirando.

Aquel hombre encorbatado y de rostro cetrino se me quedo mirando, no era la primera vez que me las tenía que tenía que ver con él, pero tanta amabilidad me tenía desconcertado.

-Y bien muchacho, no tienes nada que decirme. ¿No?, ya veo que no. Voy a refrescarte un poco la memoria. ¿Quién dio el palo el otro día a la caja?

-No se de que me está usted hablando señor Inspector.

-Si, ya se, todos decís lo mismo. Mira Cortaúñas, si colaboras lo del tirón a la vieja puede quedarse en una cosa de pocos meses. El asunto de la caja es más complicado, hay un herido por arma de fuego y se está rifando una buena, de ti depende que no te toque.

-Le repito señor  Inspector que no se absolutamente nada de ese asunto.
¡Qué jodido Cortaúñas!. Te he dado una oportunidad y no te has querido ayudar. Peor para tí, descuida  que pronto descubriremos de dónde hostias han salido las armas para el atraco. Si descubro que me has mentido date por perdido, ¿me entiendes mocoso?.

Ahora los fotogramas de la película parecían transcurrir a cámara lenta como si mi mente encontrase cierto mórbido placer  asomándose al abismo por el que pronto me precipitaría. Los mismos agentes que me habían detenido me trasladaron hasta las celdas donde esperaría hasta pasar a disposición del juzgado de menores.

-Pórtate bien Cortaúñas, no vaya a ser que tengamos que estropearte un poco más esa cara de yonki que se te esta quedando.  Te dejamos al lado del Amancio que es otro que tal baila

El ritual se volvía a repetir, me recosté contra la pared de la celda intentando no pensar en nada hasta que se decidiesen a trasladarme al juzgado. Desde la celda contigua oí como alguien me llamaba.

-Eh, colega,  soy el Amancio llevo ya dos días metido aquí ¿por qué te han trincado a ti?

- Bueno, puede decirse que me ha salido mal un trabajo con un bolso. ¿y tú?

-Mira tronko, soy miembro de las Juventudes Libertarias, hace dos  noches mis compañeros y yo íbamos pegando cárteles contra la corona. Aparecieron los maderos y echamos a correr, al final después de la carrera me pillaron a mí.

-¿De qué hostias dices que eres?

- Joder, nunca has oído hablar de los anarquistas, si tenemos una sede en la Flora, tienes que haberla visto alguna vez.

-La verdad es que la política es algo que no me interesa demasiado, ¿y solo por pegar unos carteles te han traído aquí?

-Según dicen los maderos son carteles bastante subidos de tono y que injurian al rey. Estoy a la espera de que me bajen a Madrid a la Audiencia Nacional. Pero no te preocupes, mis compañeros harán todo lo posible por sacarme de aquí.

Aquel anarco se me antojaba bastante ingenuo. Si sus compañeros lo habían dejado solo mientras huían de la pasma, me costaba trabajo creer que ahora lo ayudaran de alguna manera. Mientas aquel chalado me explicaba sus ideales, rajaba y rajaba sobre el apoyo mutuo y la autogestión, me empezó a vencer el sueño. La verdad es que tanta pasión desbordante a mi me producía somnolencia. Antes de bajarme a las celdas los bofios me habían quitado el reloj, sin embargo diría que eran en torno a las cuatro de la tarde.

Tendría tiempo de reflexionar en el reformatorio sobre todo lo que había pasado. Tendría tiempo de preguntarme qué era lo que me había llevado a aquella situación. Había tocado fondo,  sobre mi pesaba la sombra de un atraco con un herido que ni siquiera había cometido. No sabía si llorar de rabia o hacer que mi cabeza se estrellase contra la pared de la celda. Todo estaba perdido, y me deje vencer por el sueño con la esperanza de no despertar. Recodé con amargura en  aquella época en  la  en circunstancias similares hubiese compuesto un poema, ya no había nada que hacer ni por mi ni por la poesía.

Un estruendo atronador sacudió el edifico, las paredes temblaban como si de un momento a otro fuesen a venirse a bajo. Parecía como si desde las regiones infernales Cathulu regresase a la tierra para sembrar la destrucción a su paso. El techo de mi celda se había desplomado y sobre mis ojos se abría el cielo azul de aquella tarde de agosto. Me incorporé como pude y subí a la superficie escalando entre la pila de escombros. En la celda de al lado Amancio gritaba- ha sido un atentado- añadiendo aullidos desesperados en una jerga indescifrable, quien sabe si poseído por el mismísimo espíritu del averno que había causado aquella debacle.

Por fin estaba fuera, avance como puedo viendo el dantesco espectáculo que me rodeaba, y comprendí que quizás aquella explosión era una espacie de segunda oportunidad que me otorgaba la vida. Esta libre, la cabeza  me daba vueltas pero estaba libre, quien sabía si la poesía se había servido de aquel gesto terrorífico para darme otra oportunidad. No quise esperar para comprobarlo, apreté a correr todo lo que mis pulmones abrasados me permitían.
El ambiento onírico se completaba con la imagen de cientos de personas cubiertas totalmente por el polvo de la explosión y que se arrastraban por el suelo llevándose las manos a la cabeza. Como un mal augurio de entre los escombros resonó gutural la voz del inspector de menores:

-Te has escapado de esta Cortaúñas, pero no volveremos a vernos pronto, ya lo creo, estás metido hasta las cejas.

Caminaba despacio por la Avenida de la Paz esquivando la marea de curiosos que se acercaban hasta el lugar de la explosión. Algunos se daban al pillaje después que los cristales de todas las tiendas se hubieran hecho añicos. El sol de agosto incendiaba la tarde, alguien me ofreció un cigarrillo. Debía tener peor aspecto de lo que imaginaba.

Lejos de merecer una portada de su edición escrita, y lejos de inundar la red con la noticia de la identificación del paradero del enemigo número uno de las democracias occidentales, Diario de Méndez ha preferido inaugurar un nuevo formato adhesivo que podemos ver ya en algunas de las calles de la vetusta Cabeza de Castilla.

Según indican fuentes cercanas al diario del empresario, el terrorista sahudí se hallaría al resguardo de un grupo de jóvenes antisistema denominados “Resaca Castellana”, dato confirmado por un octogenario ciego que transitaba por el paseo de la Quinta.

Pero las revelaciones no concluyen con este hecho sorprendente. Al parecer el nuevo formato del Diario de Méndez acusa a dicho colectivo antisistema de ser la causa (y el efecto) de la actual crisis económica así como, literalmente, de “comer niños”, no especificando con que condimento, o si la merendola de infantes se produce antes o después de que sean violados, como sospecha el Arzobispo de la Diócesis Metropolitana de Burgos.

Sospecha infundada o no, hay quien rumorea que su santidad se encontraría molesta por no haber sido puesto al corriente de las bacanales orgiásticas (y algo caníbales) de los antisistemas, lo cierto es que este caso ha despertado la curiosidad del equipo de investigación de DV que se puesto rápidamente manos a la obra.

Los reporteros de DV han buceado entre los entresijos de la compleja madeja de un caso que, a pesar de su repercusión mediática, ha pasado prácticamente inadvertido. Presumiendo de sus dotes de persuasión, de su capacidad intuitiva (o más bien inventiva) y/o de sus nunca bien pagados contactos en las altas esferas burgalesas, se han sumergido de lleno en este complejo rompecabezas cuyas revelaciones vendrán a turbar el sueño a más de uno.

Consultada nuestra homónima reportera en Diario de Méndez, Patricia Corral, sobre las fuentes que aseguran a ver visto a Bin Laden custodiado por miembros de la Resaca, la periodista nos comentó que “por ética profesional no revelo nunca mis fuentes, pero si a mi me han dicho que lo escriba es porque será verdad. Esa una de las reglas de oro por las que se rige nuestro diario”. Antes de que diésemos por concluida nuestra conversación telefónica la joven periodista añadió que “desde medios policiales se llevaba tiempo sospechando la vinculación de grupos antisistema locales con el terrorismo islámico”.

¿Cuál sería el siguiente paso que podríamos dar?. Estaba más que claro que desde el gabinete de prensa policial no facilitarían ninguna información a un medio como DV, regentado por “sarnosos pegaduras” y demás calaña. A uno de nuestros reporteros se le ocurrió la brillante idea de infiltrase en las Fuerzas y Cuerpos de Seguridad del Estado para ver que se podía averiguar, y de paso devolver alguna que otra afrenta…idea que fue tempranamente desechada al comprobar que nadie tendría los cojones toreros de ponerle el cascabel al gato. Ante tal disyuntiva se planteó la posibilidad de hacernos pasar por periodistas de Interviú en busca de un preciado reportaje sobre el tema en cuestión.

Dicho y hecho, una vez que adoptamos los ademanes típicos que presuponíamos a profesionales de tal envergadura, nos pusimos en contacto con el gabinete de prensa donde nos pusieron al día de las pesquisas que se estaban llevando a cabo. Al parecer el caso parecía bastante claro: “Desde hace ya algunos años Burgos sirve de refugio temporal para Bin Laden y sus secuaces, lo hemos podido descubrir al destapar la trama que se oculta entre Afganistán y la capital burgalesa. Creemos que actualmente se oculta entre los miembros de la Resaca, aunque seguimos también la pista a los anarcocholes y a los abertxandals, aunque si me permiten una aportación, yo siempre he sospechado de los cristianos de base. Y hasta aquí puedo contarles…”.

En un arranque se sinceridad el responsable de prensa nos hizo una sorprendente nueva revelación. –Si se están preguntando por qué no lo hemos detenido hasta ahora la respuesta es muy sencilla. Ese pájaro nos es más útil fuera, toda sociedad necesita sus enemigos absolutos, necesita personificar sus temores en determinadas personas o conceptos. Si lo detuviésemos se nos hubiese acabado el chollo. Simplemente nos dedicamos a controlar sus movimientos y los de los grupos antisistemas que controla desde su cueva de las montañas de Afganistán-.

No dábamos crédito a lo que nos estaban relatando, era cierto que Bin Laden se ocultaba en Burgos, quizás lo tuviésemos debajo de nuestra propia cama sin habernos percatado…quizás el mismo sea quien en la sombra controle la línea editorial de DV. Ahora entendemos esos extraños correos con grafías árabes que jamás hemos comprendido porque vienen traducidos al inglés, y no a la variante esukera de Gamonal que es lo que hablamos en la intimidad. Quizás esa oráculo de la red que siempre nos esta reprendiendo por nuestras “malas artes” tenga razón y no seamos más que un perverso instrumento en manos del terrorismo internacional. Quizás la solución a este complicado enigma pasa por preguntarse si nuestra trol favorito, que todo la sabe y nada se le escapa no trabaje en realidad para Caja de Burgos, sino para la CIA, o quizás sean la misma institución, o quien sabe a que abismos nos conduciría esta terrible conspiración. En estos casos es siempre mejor dormir y hacer caso a lo que diga la televisión, porque la vida es sueño, y los sueños, como bien saben nuestros queridos lectores, sueños son.

“Habitantes de la tierra, os habla el comandante Kodos desde la nave interplanetaria Aurora Zen en misión especial desde el planeta Gar. Ha llegado la hora de revelar el secreto que desde hace eones os hemos estado ocultando, ha llegado el momento en el que por fin, miserables formas de vida basadas en el carbono, comprenderéis cual debe ser el único y exclusivo destino que nosotros, los mil veces superiores habitantes del planeta Gar, reservamos a vuestra infesta especie y a toda vuestra nauseabunda prole.

Ha llegado el momento que tanto hemos ansiado. Los tiempos están maduros para la gran revelación. Desde los profundos abismos del cosmos nos dirigimos a vosotros para haceros comprender que no habrá escapatoria posible para vuestra especie, no habrá otro dialogo que las más completa y absoluta sumisión a nuestros propósitos.

Nuestras baterías estelares apuntan ya a los principales núcleos neurálgicos de vuestro planeta, en apenas unas horas nuestras tropas espaciales alcanzarán los objetivos marcados en nuestro plan de conquista. Una estrategia de dominio que llevamos milenios secretamente preparando y que por fin, oh ruines primates que en vuestro absoluto desconocimiento del cosmos os autodenomináis superiores,  está a punto de verse materializada.

Nuestras legiones espaciales arrasarán vuestros campos y ciudades, reducirán a cenizas vuestra civilización si oponéis la menor resistencia. Primero caerá Tokio y Nueva York, después Londres y Berlín, le seguirán Atenas y Varsovia. Vuestros líderes se encuentran ahora mismo en nuestro poder dispuestos a colaborar en la instauración del nuevo y glorioso régimen que situará a la humanidad en el peldaño que la evolución le ha tenido siempre reservada: la de la esclavitud respecto a nuestra raza superior.

Desde el principio de los tiempos os observamos desde los insondables abismos estelares que vuestro intelecto es incapaz de concebir, fuimos nosotros mismos quienes a partir de una primitiva población autóctona os convertimos en lo que ahora sois, seleccionamos a los mejores y aniquilamos a aquellos que no se adaptaban a nuestro plan de dominio. Todo lo que sois nos lo debéis a nosotros, fuimos los garianos quines os enseñamos el dominio del fuego, fuimos nosotros los que os mostramos el camino para obtener de la tierra su fruto, quines levantamos las pirámides, somos nosotros, raza un trillón de veces superior, a quienes adoráis en vuestras antiguas religiones. Nosotros os creamos como especie y ahora vendremos a tomar lo que siempre ha sido, y siempre será nuestro.

Desde el principio de los tiempos hemos estado vigilándoos escondidos entre vosotros, os proporcionamos la primera tecnología con la que pronto comenzasteis a exterminaros,  y por eso hemos permanecido ocultos para que nuestra obra final no terminará por devorarse a si misma. No podíamos permitir que nuestro producto se malograra en las continúas guerras que con tanta predilección disputáis entre vosotros, oh sucia estirpe de mamíferos homicidas.

Siempre hemos estado entre vosotros, siempre hemos dirigido vuestros destinos, los tiempos están maduros para la revelación. En nuestra última base en la tierra situada en la ciudad que llamáis Burgos hemos ensayado cómo será la nueva y gloriosa sociedad gariana en nuestra nueva colonia del Sistema Solar. Es en esa ciudad que llamáis Burgos donde hemos experimentado y refinado nuestras técnicas de dominación.

Es a partir de esa ciudad desde donde extenderemos nuestro dominio y control de la totalidad del planeta. Desde la misma fundación de la ciudad nuestros agentes interestelares han adoptado formas humanas para completar de forma certera el plan que terminará por someteros, el único y exclusivo destino para el que fuisteis creados.

Lo que llamáis Catedral no es otra cosa que la base secreta desde donde partirán hacia los cuatro puntos cardinales nuestras naves de combate que se apoderaran del plantea. En la tumba de aquel que llamáis Rodrigo Díaz de Vivar, cuya falsa espada Tizona los gobernantes locales os han impuesto su veneración, reside nuestro supercerebro iónico capaz de recoger millones de datos al segundo. Lo tenemos todo atado y bien atado. No hay oposición posible, no hay espereza alguna para la humanidad.

Nuestros agentes vigilan han trabajado duro para que el plan estelar logre materializarse. Aquel que llamáis Juan Carlos Aparicio no es otro que nuestro agente K65, quien mediante sus amplios conocimientos químicos ha mutado de forma irreversible vuestra conciencia para facilitar vuestra sumisión. No lo tuvo fácil, cuando preparaba la construcción de una nueva base subterránea en la avenida Eladio Perlado algunos de vosotros os levantasteis en su contra.Lo pagaréis caro. No habrá piedad alguna para vosotros estirpe de paletos abertzales.

Aquella que denomináis Berta Tricio y que en nuestro nombre representa al gobierno central, no es otro que nuestra agente LCR68 que aprovechando sus conocimientos médicos ha logrado insertar en vuestra información genética el mecanismo que permitirá controlaros de forma telepática. Aquellos que rechacéis el implante médico os convertiréis en reservas alimenticias.

Desde nuestra base secreta de la Avenida de Castilla y León, oculta tras la fachada de lo que conocéis bajo el nombre de Promecal, se esconde la sede de nuestro Ministerio de la Verdad desde donde elaboramos ya la única realidad que debéis conocer, la única verdad que, pestilentes simios subdesarrollados, deberéis recordar, nuestra única y exclusiva verdad que pronto aprenderéis a amar como la única realidad posible.

Solo son unos pocos datos de la terrible conspiración que se cierne sobre vosotros, solo son unos pocos nombres que ponen de manifiesto lo avanzado y perfecto de nuestro plan. Somos muchos más, os estamos vigilando y estamos preparados para actuar.

¿Quién puede aseguraros que vuestros padres, hijos o hermanos no son uno de los nuestros? ¿Quién es capaz ahora  de mirar al firmamento sin sentir terror?.

Gritad con nosotros nauseabundos humanos
Gritad antes de que sea demasiado tarde.

LA ESCLAVITUD ES LA LIBERTAD
LA MENTIRA ES LA VERDAD

Comandante espacial Kodos

Esta vez no emplearía ningún artefacto, ningún explosivo me permitiría acercarme lo suficiente para mirarle a los ojos a aquel monarca y reconocer, en el brillo afilado de los se saben perdidos, los rasgos de bisabuelo que parecía inmune al estallido de las bombas más mortíferas.
Me dirigí al joven que parecía más despierto y al que correspondía el mote de el Tan como sobrenombre de guerra. -Muchacho,  eso del discurso de Nochebuena es un acto oficial en el que participa el rey.
-Por supuesto, todos los años antes de la cena de Nochebuena el Juancar  suelta un discurso para toda la nación, un discurso que además televisan.

Los términos que empleaba ese joven, algo tartamudo y al que ala vez devoraba ferozmente una pasión infinita y  los granos de una tardía adolescencia, sonaban extraños en mis oídos de hombre decimonónico.
-¿Cómo que televisan? Discúlpame compañero pero no entiendo tus palabras.
-Si hombre señor Mateo,  pues que a través de la televisión lo pueden ver todo el mundo en sus casas, así que si usted lo consigue, vamos que si usted le da matarile al amigo lo podrán ver todos los españolitos de a pie.
Me sobrevino una terrible sensación de desasosiego, cómo había sido capaz el ser humano de crear un artilugio capaz de retransmitir de esa manera la imagen. Si lo vieran los Lumière se llenarían de asombro. Qué otros artilugios habría sido capaz de crear el ser humano, y conociendo la naturaleza del poder, cómo de despiadadas serían las guerras en este siglo XXI del que ya me estaban entrando ganas de abandonar.
Los muchachos me miraron preocupados, en cierta medida no sabían cómo podría llevar a buen puerto mi objetivo, estaba visto que ellos no podía aportar ningún material que me sirviera. –No os preocupéis, un amigo del otro mundo me ha prestado algo que me ayudará para el trabajo.
Antes de que cruzase el umbral Juan García Oliver se me había acercado para despedirse. Me extraño la amabilidad con la que se conducía el antiguo ministro.
-Mira Mateo, se que marchas para Burgos, ten mucho cuidado con esa ciudad hostil, cuando me encontraba con vida estuve preso en su antiguo penal. Nunca he conocido en la tierra un lugar más horrible, nunca he visto tanto odio como en el que en aquellos muros se concentraba. Sabes que si fui a parar a aquel presidio fue precisamente por intentar llevar a cabo un atentado contra Alfonso XIII en París, pero ni siquiera lo pudimos intentar porque nos estaban ya esperando. Un chivato a sueldo de la policía francesa nos delató. En esa ocasión a Durruti se la volvieron a dar con queso. Mientras me hablaba  desenfundó su pistola star y la puso sobre la palma de mi mano -es de mi época en la que no era ministro, sino uno de los mejores terroristas de la clase trabajadora, cuídala, seguro que ahora a ti te es más útil -.

Nada de volar la Zarzuela, nada de grupos de apoyo y enlaces que fallan. Me iba a jugar el todo por el todo a corta distancia, ya decía Estébanez, ese viejo Espadón, que la dinamita era de cobardes. Esta vez lo haría cara a cara,  irrumpiría en el discurso de Nochebuena y abriría fuego a bocajarro. No tenía nada que perder, ni si quiera la vida, esa ya la había perdido en su día. Con todo y con esas los muchachos estaban decididos a acompañarme, uno de ellos, al que apodaban el Mangarrán, añadió que lo haría hasta la misma boca del infierno por si fuese necesario rematar la faena.
Esa misma tarde cogimos un autobús, extraño vehículo para mis ojos antiguos, en el que en apenas dos horas ganamos Madrid y descendimos en la Avenida América. Los muchachos me habían explicado en que consistía lo que ellos denominaban metro, pero sentí autentico terror cuando me adentré en esas galerías subterráneas que habían ideado los seres humanos del siglo XXI, me embargó una cierta sensación de lastima por unos humanos que descendían cotidianamente al infierno para enfrascarse en su menesteres diarios.
Algo debieron percibir los muchachos a los que este súbito temor les debió parece impropio del terrible anarquista con el que tanto habían soñado y con el que ahora se disponían a dar muerte al último de los borbones.

-Mire señor Mateo, es mucho más seguro moverse en metro, además hoy ya es 24 de diciembre y seguro que está abarrotado, así pasaremos inadvertidos, pero tiene usted que vestirse de una manera un poco más de acorde con la moda actual porque sino nada más pongamos el pie en la Gran Vía nos paran los secretas fijo.

Como había cambiado la capital del reino, apenas podía reconocer sus avenidas y calles, los edificios de cristal que se elevaban groseramente hacia el cielo en una competición despiadada. Me era imposible reconocer la babel de gentes que se arremolinaban sobre su superficie. ¿Por qué abundarían los habitantes de las antiguas colonias? ¿Por qué todo este ruido que enloquecería a cualquiera que estuviese en sus cabales?.
Pensé que en aquella urbe para mí ahora desconocida me hubiese sido imposible vivir. Traté de que estos pensamientos no ensombrecieran mi animo y me concentré en parecer lo más normal posible.
Llegamos por fin a los reales aposentos donde estaba a punto de celebrarse el discurso anual de Nochebuena.
-Esto es un autentico bunker. ¿Cómo nos las vamos a arreglar para meternos ahí dentro?
-No os preocupéis no  hay sistema de seguridad lo suficientemente inexpugnable que pueda detener a un espíritu regresado del otro lado. En apenas unas horas se abrirá de nuevo la puerta que me conducirá para siempre a las regiones innombrables. No hay tiempo que perder. Podéis si queréis cubrir la puerta, pero os conviene desaparecer nada más que oigáis los primeros disparos
-Pero señor Mateo…
-No podéis acompañarme muchachos, esta cuenta he de saldarla solo, sin más compañía que mis remordimientos y el hierro helado de la star.
-Ha sido un placer conocerle, estamos verdaderamente agradecidos de que nos haya permitido colaborar con usted. Salude de nuestra parte a Cipriano Mera y al Quico Sabate, dígales que tarde o temprano nos veremos allá donde estén y que haremos todo lo posible por traer la anarquía a este valle de lágrimas.

Había llegado la hora de actuar. No me fue difícil sortear la vigilancia aprovechando las habilidades que todo espíritu del otro lado sabe usar llegado el momento.  Recorrí una por una todas las reales estancias de aquel palacio, recorrí pasillo tras pasillo, corredor tras corredor en busca de aquel que estaba destinado a ser el último de los borbones.
Baje hasta el sótano en su búsqueda, me encumbré en el tejado del ilustre edificio , vague como un alma en pena aterrorizando a la servidumbre sin que nada hallase.  La puerta se cerraría en a penas unas horas y el cargador de la star seguía lleno de posibilidades.

-Que guapo estaba ayer su majestad cuando grabaron el discurso de Nochebuena, parece que por el no pasan los años.  Que Dios nos lo guarde muchos años y, en caso de golpe de Estado chapucero, se nos eche atrás en el último momento como en aquel 23 de febrero.
Horror.
El servicio acababa de sacarme de dudas sobre la ausencia del monarca. El discurso que retransmitían para todo el reino había sido grabado el día precedente sin que nada de ello me hubiesen informado los jóvenes muchachos burgaleses. Nuevamente volvía a fallar mi grupo de apoyo, nuevamente mi buscado regicidio fallaba en el último momento.
La puerta que me conduciría al otro lado acaba de abrirse sobre mi cabeza. Todo estaba perdido. Mientas  mi cuerpo ascendía hasta la puerta pensé en que podría descerrajarle un tiro a cualquiera de las infantas, consortes y princesitas que por allí pululaban, pero no merecía la pena, había fracasado. Casi me parecía estar ya escuchando las risotas con las que me recibiría Michelle Angiolillo:

“Ma come mai no sei riuscito a ucidere il Re,
spara a bruciapelo Mateo
spara a bruciapelo”

____________________________________________________________

- Pues si que tarda el señor Mateo
- Ya os dije yo que habría sido mejor asaltar la Subdelegación del Gobierno.
- Venga chavales, vámonos pa Burgos.

Ahora que finalmente el sosiego me permite redactar estas breves líneas la amargura se apodera de cada uno de los confines que conforman mi ser, o al menos, de lo que mientras este maltrecho espíritu estuvo con vida, fue mí ser.
Antes de que cruzase la frontera que separa estas regiones de ultratumba del mundo de los vivos respondía al nombre de Mateo. En el sumario judicial donde figura mi acta de defunción se añaden los apellidos Morral Roca. Mi cadáver fue expuesto en el ayuntamiento de Madrid para deleite propios y ajenos. Era lo que según las autoridades merecía después de arruinar la boda del siglo. Estas no dudaron en azuzar la ira del populacho, aunque a decir verdad mi cabeza hubiese sido mucho más valiosa si me hubiesen logrado coger vivo. Después del atentado mi nombre se difundió como la pólvora, veloz y sigiloso como la pólvora negra.

Mateo Morral Roca

Dicen que aquel Borbón era un rey con Baraka, lo cierto es que la bomba orsini que me había traído conmigo desde Barcelona perdonó a la pareja de novios cobrándose la vida de espectadores y acompañantes varios. Aquel error me precipitó en una huida sin retorno, una fuga precipitada en la que solo me acompañaban el íntimo desgarro que contraje antes de emprender mi viaje y mi Browing marca Belga de la Fabrica Nacional.
Ahora el viaje estaba llegando a su final y mi Browing tenía siete oportunidades. Aquel guarda murió sin saber que quien iba solo unos pasos por delante de él era el terrible anarquista del que hablaban los periódicos. Quizás lo sospechara, pero para él fue demasiado tarde. En el cargador de la Browing restaban seis oportunidades.
Herida de bala a la altura de la tetilla izquierda. Cuando se huye y la amenaza se acerca demasiado siempre hay que reservarse una medida de escape, un pequeño truco de prestidigitador, aunque este se presente en ocasiones definitivamente a quema ropa. Ya solo quedan cinco balas y la vida se me escapaba por la comisura de los labios.
Desde aquel entonces mi espíritu atormentado vaga por la geografía inconexa del paraíso negro que nos está reservado a los ácratas después de la muerte. En este lugar sin tiempo ni espacio paso mis tardes infinitas conversando plácidamente con Jules Bonnot y Michelle Angiolillo . A nuestras sosegadas discusiones suele unirse el espíritu de Juan García Oliver que no pierde ocasión para hacernos ver que se puede ser ministro de justicia y anarquista a la vez. En nuestros animados coloquíos siempre usamos el esperanto por respeto al resto de camaradas, aún cuando los nihilistas rusos son bastante reacios a desprenderse de su lengua eslava. Ellos son de los pocos habitantes de estas innombrables regiones que logran entender la terrible pena que encadena mi espíritu. Ellos, feroces militantes de la Narodnaya Volia, que fallaron hasta en 5 ocasiones en sus atentados contra el zar, tienen sin embargo el consuelo de que finalmente enviaron al bueno de Alejandro II al pudridero junto con sus ilustres antepasados.
-A la sexta va la vencida- decían riendo a grandes carcajadas mientras entre espasmos mostraban sobre el cuello las horribles marcas que les produjo la soga del ahorcado.
Mi espíritu no conoce el consuelo y vaga atormentado en busca de la mejor manera de soportar la eternidad de este fracaso. Los muertos inocentes de aquel atentado me visitan puntualmente a final de cada mes para reprochar mi falta de puntería y de mi herida de la tetilla izquierda mana sangre como un estigma empeñado en recordarme aquel 31 de mayo de 1906.

Atentado contra el zar Alejandro II

Ignoro cual fue el motivo que impulsó a aquellos anarquistas de la ciudad que en la tierra responde al nombre de Burgos a conjurar mi nombre en el último solsticio de invierno. Ignoro igualmente que procedimiento emplearon para rescatar mi atormentado ser de aquellas regiones sin nombre. Mientras estuve con ellos jamás se lo pregunté aunque siempre he sospechado que nisiquiera ellos mismos lo habian logrado. Sea como fuere, aquella panda de jóvenes trasnochados había conseguido devolverme por unos días, a lo que los mortales llamáis vida, no muchos, pero los suficientes para poder resolver las cuentas pendientes que me llevé conmigo a ese lugar sin nombre que, si se me permite la comparación, bien pudiera ser el infierno si este, que de sobra conozco, no se pareciera tanto a la vida cotidiana en la tierra.

No tenía mucho tiempo, la puerta que durante el solsticio de invierno se abre entre un mundo y otro se cerraría en apenas unos días, tenían pues que actuar con suma celeridad si quería terminar lo que en a principios del siglo XX dejé a medias. Esa sería mi principal misión, pero al parecer, los pintorescos muchachos que me habían devuelto al mundo de los vivos tenían otras intenciones.
-Se van a enterar hora ese atajo de represores de la Subdelegación, con usted al lado señor Mateo les vamos a dar candela de la lindo. Se va cagar la tiparraja esa cuando entremos al asalto…ya veo los titulares que esos mea-pilas publicaran en la hoja parroquial.
-¿Tenéis algún tipo de material para llevar a buen término lo que propones?-, le espete sin contemplaciones al que así se había expresado. El chico, apenas un adolescente imberbe al que apodaban el Tin, agachó la mirada cabizbajo y con apenas un hilo de voz añadió- hombre, señor Mateo nosotros creíamos que esas cuestiones las iba a resolver usted, que para eso le hemos traído de vuelta a la tierra, de todas formas en mi pueblo tengo un mosquetón de cuando mi tatarabuelo hizo la guerra contra los franceses.
-Pues bien empezamos, eso tiene que ser una antigualla hasta para mi, si fuese de la Guerra de Cuba pues incluso todavía…
Nos sumimos en un incómodo silencio en el que los muchachos se lanzaban miradas fugaces como preguntándose y ahora qué hacemos con este muerto (en mi caso, nunca mejor dicho). Había llegado el momento de plantear la cuestión sin medias tintas y me decidí a preguntarles donde podría encontrar a algún descendiente de Alfonso XIII.
Hasta ese momento no había abierto la boca hasta pero el que recibía el sobrenombre de el Sopas se le iluminaron los ojos. Rápidamente, con una verbosidad de la que nunca le creí capaz, me puso al día de como se encontraba la situación política de la España actual y dónde moraba el último representante de la saga de los borbones. España parecía haber cambiado muy poco, monarquía había cuando partí al otro mundo y monarquía había ahora que había regresado de la muerte.
-Mire señor Mateo, si a usted le parece bien nos vamos esta misma tarde para Madrid y con su ayuda y con un poco de suerte volamos la Zarzuela entera antes de que al bisnieto de marras le de tiempo a echar el discurso de Nochebuena. Luego usted se coge la puerta y se va de vuelta a donde le hemos traído y a otra cosa mariposa.
El ardor combatiente de aquellos muchachos era algo envidiable, conmigo en sus filas se sentía capaces de todo, incluso de un gesto poético digno de los mejores años de “la propaganda por los hechos” que sin duda alguna les ocasionaría terribles consecuencias.
Esta vez sin embargo lo haríamos a mi manera. No más bombas orsini, no más artefactos que escapan a la pericia del ser humano y causan caprichosas carnicerías entre peones del tablero. Esta vez para dar el jaque al rey lo haría a bocajarro, de la misma manera que dejé el mundo de los vivos al que ahora había regresado para llevar a cabo mi última oportunidad.

Si no puedes con ellos únete. Eso mismo es lo que han debido de pensar los responsables de Promecal, una de las promotoras de medios más importantes de Castilla y León, cuando a través del correo electrónico hicieron llegar a la redacción de DV su oferta de compra por nada menos que 60.000 euros. Una cifra desde luego nada despreciable.

Temiéndonos que se tratase de una broma de mal gusto, o incluso un error de redacción, decidimos concretar una cita para cerciorarnos de las verdaderas intenciones de Promecal. Desde la redacción debatimos acaloradamente las condiciones que impondríamos a estos supuestos compradores así como el lugar donde realizar el decisivo encuentro. Era necesario un lugar donde nos sintiéramos a gusto, un lugar cuyo aroma a subversión atemorizará a nuestros interlocutores. Barajamos alguna oscura localidad al sur de Iparralde o incluso el desolado solar de alguna antigua ocupación desalojada de Capiscol, pero si había un lugar donde podríamos hacer que nuestros interlocutores aceptasen nuestras peticiones ese era sin duda la sede que el Movimiento Cultural Cristiano tiene en la Subida San Miguel, tapadera de una terrible conspiración que pretende derrocar al actual gobierno y sustituirlo por los antiguos miembros del sindicato Solidarność.

El pasado 6 de diciembre de 2008 tuvo lugar el decisivo encuentro desarrollado bajo la atenta mirada de un retrato de Juan Pablo II y otros lideres revolucionarios de origen eslavo como Michail Bakunin. Cuando apenas despuntaron las primeras luces se abrió el orden del día de la histórica reunión que haría que DV pasase a formar parte del grupo Promecal.

El grupo audiovisual contó con la presencia de su propietario, el empresario Sr. Antonio Miguel Méndez Pozo, como representantes políticos acudieron a la cita el joven diputado del PSOE Luis Tudanca y el también joven concejal del consistorio Ángel Ibáñez. El señor José María Arribas, presidente de Caja de Burgos, represento al mundo de la empresa de la infusión.

Por DV se personaron tres de nuestros redactores quienes, protegiendo siempre su identidad gracias al último pasamontañas que nos envió el subcomandante Marcos, abrieron la que se esperaba una maratoniana jornada de debates. Antes de que se iniciase la sesión por la puerta hizo acto presencia el fantasma del General Dávila, algo que de ninguna manera alarmó a ninguno de los presentes, quines sin embargo consideraron acertado que todos los representes de la sociedad burgalesa, vivos o muertos, estuviesen presentes en un acto del tal significado histórico.

Tras un largo tira y afloja de precios y condiciones, cuyo relato fatigaría sobremanera a nuestros lectores, el señor Méndez Pozo puso sobre la mesa los 60.000 euros, y otros 30.000 que paso por debajo. Ante la evidencia de los hechos nos tocaba a nosotros decidir.

La oferta era sin duda alguna muy tentadora, pero desde DV teníamos claro que si habíamos legado hasta allí era necesario jugarse el todo por el todo. A pesar de la jugosa oferta económica solo aceptaríamos pasar a depender de Promecal si Patricia Corral, la famosa redactora de Diario de Burgos especializada en la criminalización hacia los movimientos contestatarios pasaba a formar parte del nuevo equipo del DV; ella y por supuesto los agentes de policía que redactan sus noticias.

No hubo acuerdo, a pesar de que el señor Méndez Pozo doblo la oferta por encima y debajo de la mesa. Pero en DV, a pesar de la crisis, nunca nos ha hecho falta el dinero como de sobra es sabido muestra fuente de financiación proviene del impuesto revolucionario al que sometemos a organizaciones empresariales como la de comerciantes de Zona G entre otros.

Nos levantamos de la mesa, saludamos al fantasma de General Dávila, y haciendo un corte de manga a todos los presentes cruzamos la puerta lanzando exabruptos y amenazas apocalípticas sobre la nueva etapa que iba a emprender DV…y amen dijo el retrato de Bakunin.

En aquel ambiente cualquiera podría dar rienda suelta a sus pasiones y hacer fracasar la única oportunidad que nos quedaba para abandonar aquellos muros. Algunos de los presos  hicieron legar sus temores a Juan.

- Nos la estamos jugando a una carta, catalán.

- Tenemos que apoderarnos de la prisión y obligar a que en Burgos se proclame la República, solo así podremos tener alguna oportunidad. Lo principal es que cada cual cumpla lo acordado. Vosotros manteros firmes durante el plante, los cabos que nos apoyan tienen que evitar que ningún otro cabo secunde las órdenes del director, de los ayudantes o de los oficiales.

-Pero  la sangre va a correr a raudales…

- Creo que podemos evitar eso, al fin y al cabo el nuestro es un motín que tiene una finalidad muy concreta, no es un simple ajuste de cuentas. Si todo sale bien al final estarán los indultos y para mucho la libertad inmediata.

El patio de la prisión de Burgos era un rectángulo de unos 250 metros de largo por unos 100 de ancho. En él debían formar los reclusos, ya fuese para iniciar los desfiles, para recibir las raciones, en todo tiempo, lloviese o nevase. Había que hacer un plante en frío negándonos a recibir el desayuno, evitando en todo lo posible dispersarnos por el patio.

Aquella mañana del 14 de abril de abril de 1931 las miradas tensas señalaban la inminencia del levantamiento. Las consignas a seguir estaban claras. –Qué nadie acepte sus platos a tomar su ración, que nadie se mueva de la formación-. Era un órdago del que no teníamos la certeza de tener un as debajo de la manga.

No habían transcurridos unos minutos cuando apareció a la entrada del patio el corneta de órdenes para dar los toques de formación. Todos obedecimos con naturalidad. Nunca antes las cuatro formaciones se habían alineado tan rápidamente. En el muro cinco soldados con sus fusiles nos observaban mientras fumaban los primeros cigarrillos de la mañana. Con los cuatro rancheros venían como siempre los cuatro oficiales de turno y, junto a estos, los cabos de vara de cada Brigada. El oficial apodado “La Mar Salada”  por ser esta su interjección favorita, a l ver que lo platos no habían sido colocados en el piso del patio, como era obligado, pregunto extrañado al cabo jefe:

-¿Qué pasa?¿No tomáis café hoy?

Oí a Carvajal que contestaba:

-Pregúnteselo a García Oliver

De inmediato el oficial se dirigió hasta donde se encontraba el preso que parecía responsable de aquella insubordinación.  La voz cavernosa de aquel oficial  rasgó el silencio en el que se había sumido el patio del penal.

- Vamos a ver catalán, me quieres explicar qué es lo que está pasando aquí.

- Ocurre que la República se ha proclamado en toda España y que usted lleva todavía la coronita real en la gorra. Dígale al director que venga.

La cara del oficial de turno comenzó hincharse, parecía que las venas del cuello le estuviesen a punto de reventar. Mordiéndose la lengua en un gesto cazurro que había visto tantas veces repetido nos dirigió una torva mirada al resto de presos en formación.  Enseguida se le acercaron los otros tres oficiales, en voz baja parecían valorar las consecuencias que les acarearía aquel plante dirigiendo continuas miradas hacia nuestra zona. Cuando quisieron dirigirse a la formación de cabos el “Maceo” y el Iglesias se adelantaron y señalando a Juan les dijeron: “Éll es quien manda”

Apareció el administrador, acompañado de cuatro oficiales, del ayudante de servicio y de algunos vigilantes. Se dirigieron como una exhalación hacia la zona donde se encontraba García Oliver. Yo me encontraba formando justo a su lado observando como se desarrollaban los acontecimientos.

-¿Pero qué pasa?- pregunto el administrador visiblemente preocupado por la parte que le tocaría en las posibles represalias que podría tomar la dirección del penal.

- Pasa que no me gusta la coronita que llevan en la gorra. Solo vamos a hablar con el director, así que dígale que venga ahora mismo y no pierda más el tiempo.

No habían transcurrido dos minutos cuando en la pasarela del muro un pelotón de soldados, cabos, sargento y oficial de mando, apareció. El oficial dio una orden en voz alta y los oficiales apuntaron sus fusiles hacia los presos.
Nadie se movió. Todos nos mantuvimos en actitud rígida, la cabeza levantada y el pecho abombado. Había llegado el momento en el que se decidía el porvenir de todos. Instintivamente  los presos más comprometidos con el plante nos fuimos agrupando en torno a Juan formando en primera línea. Arriba, en la pasarela, los soldados seguían apuntando sus fusiles hacia todos nosotros. Había llegado el momento de la verdad, delante de nosotros, de tras de aquellos odiosos muros se encontraba la libertad. La libertad para todos o la muerte bajo los disparos de los soldados.

García Oliver salió de la formación y se dirigió a los soldados con voz tranquila: “¡Soldados! No apuntéis vuestros fusiles hacia nosotros. Nos hemos sublevado porque queremos que en Burgos, al igual que en Madrid y Barcelona, se implante la República. Tenéis el deber moral de secundar nuestro movimiento para evitar que en Burgos triunfe la monarquía.  No es apuntando los fusiles como podéis hacerlo, sino muy al contrario, utilizándolos para obligara a nuestros carceleros a que nos pongan en libertad. Que ya en la calle nos jugaremos la vida a vuestro lado en pro de la libertad”.

Escuchando el discurso de aquel anarquista catalán pude comprender el significado que los revolucionarios rusos, de los que después de mi estancia en la cárcel de Burgos tanto pude leer, daban a los primeros soviets de campesinos, obreros y soldados.

- Si no osáis ayudarnos a recobrar la libertad, dejad al menos de apuntarnos, dadnos vuestros fusiles que con ellos saldremos a forjar un mañana nuevo. Soldados. ¡Viva la libertad, viva la revolución!.

Las voces de los setecientos penados corearon los vítores. Los soldados parecían vacilar dejando de apuntarnos con sus armas. Cuchicheaban formando corros. Parecía que entre ellos las opiniones diferían. De pronto apareció el oficial de guardia, pistola en mano, y ordenó a los soldados: “¡Abajo! ¡Fuera de la pasarela!.
Los soldados emprendieron la marcha hacia el cuerpo de guardia. Los últimos, entre los que creí distinguir al sindicalista asturiano que nos había informado de la situación en el resto de España, no hacían gestos de despedida con la mano.

Un atronador ¡viva la libertad! Salió de las gargantas de los presos. Rompimos filas y nos agrupamos en torno aquel preso catalán que había logrado conferir valor a aquellos hombres que desde hacía años gravitaban en le submundo carcelario.
Habíamos triunfado ante la exhibición de fuerza intentada por los oficiales del cuerpo de guardia, seguramente instigados por el director de la prisión. Ahora, la dirección del penal intentaría un gesto más sutil. Era necesario adelantarse a lo que podría ocurrir. Rápidamente hicimos un círculo para debatir cuál sería el próximo paso a dar. El griterío era ensordecedor, cientos de voces se agitaban planteando diversas conjeturas.

- Creo que tenemos ganada la partida. Pero sería peligroso que ahora nos dispersásemos y que los flojos buscasen el arrimo de la dirección y los bravos causasen desordenes. Es necesario estar atentos y mantener la disciplina, en este momento tenemos que constituir un Comité Revolucionario de Dirección.

- ¿Qué haremos cuando aparezcan el director y los altos mandos?- pregunto “Maceo”.

- Hay que evitar que entren por las bravas. Tú y el Iglesias tenéis que situaros a ambos lados de la puerta del patio, seguramente vendrá acompañados por los cabos de ayudantía y los de Higiene.  Tendréis que interponeros entre ellos y el director para que no les de por hacerse los valientes. Los del Comité atenderemos a la dirección diciéndoles que se reúna con nosotros en la escuela.

No habían transcurrido ni diez minutos cuando el corneta de órdenes apareció y toco las notas correspondientes al rango máximo, el director.
Acompañado de sus subordinados más inmediatos hizo aparición en el patio del penal. Vestía uniforme galoneado, bastando de mando con los colores del ejército y gorra de plato rematada por la corona real. Queriendo aparentar firmeza nos lanzó una mirada despectiva, con el  ceño fruncido y mirada penetrante. Tras esos ojitos grises de rata se escondía el miedo.
Tras caminar unos pasos el director se acerco a los presos que nos habíamos constituido como Comité.

- ¿Qué pasa aquí? ¿Qué queréis?

- De sobra sabe usted que este no  es lugar apara hablar. Vamos a la escuela para hablar como personas, sentados.

-Vayamos allá entonces- respondió el director en un susurro casi inaudible.

Los oficiales del director pasaron delante y seguidamente lo hicimos los miembros del Comité, los presos y los cabos. La escuela servía de iglesia los domingos y días festivos. Era bella con sus columnas y sus palmeadas ojivas góticas. Nos sentamos cuantos cupimos; los demás se quedaron de pie en los pasillos. En la mesa del maestro se sentó el director rodeado por sus oficiales. A sus espaldas, en la pared, pendía el retrato de Alfonso XIII.

El director comenzó a hablar:
- Ocurre algo en España pero todavía no es general…

-Permítame usted –le interrumpió desde su mesa escolar García Oliver-.No estamos aquí para que nos sermonee con discursos. Aquí hemos venido para que usted reciba nuestras órdenes, pues desde este momento son ustedes nuestros prisioneros. Usted y los oficiales que lo acompañan se quitarán la corona real de sus gorras, se descolgará el retrato de Alfonso XIII y uno de sus oficiales saldrá del penal, irá al ayuntamiento y allí dirá de nuestra parte que deben constituir una junta republicana de gobierno, proclamar la República en Burgos y ponerse al habla con el gobierno provisional de Madrid, explicando detalladamente lo ocurrido en el penal e informando de la actitud de todos los presos.

Tres cuartos de hora después de la salida del oficial de dirección, apareció en la escuela el oficial secretario del director. Venía del ayuntamiento donde se estaban reuniendo representantes de las fuerzas vivas de la ciudad y algunos representantes políticos republicanos. Traía el encargo de comunicárnoslo para que dejásemos libres a los elementos de la dirección que teníamos de rehenes. Tras un cambio de impresiones decidimos disolver la reunión  y salir al patio en espera de las noticias que nos trajese la Junta Republicana. La población del penal estaba alegre y satisfecha.

Todo parecía marchar bien. En el patio y en el claustro los presos paseaban, parloteaban y prorrumpían en gritos de ¡Viva la liberta! ¡Viva la República!.

A medio día aparecieron en la entrada del patio el director y tres personas vestidas de paisano. Una de ellas era bien conocida por todos los presos pues se trataba de Antolín Díaz, contratista del taller de alpargatas del penal, para quien trabajábamos más de cuatrocientos presos. Aquella Junta Republicana parecía tener muy poco de obrero. ¿Podríamos esperar la aplicación de un indulto por parte de aquellos burgueses a quienes seguramente repugnaba nuestra solo presencia?

Nos fuimos a la escuela. El Comité dejó que se hablase en barullo, de pie, casi encima unos de otros. Oí como Antolín Díaz decía:
-“La República ya la tenemos en toda España. Esta mañana, procedentes de Francia, han pasado la frontera varios dirigentes republicanos, en dirección a Madrid. La Junta Republicana que yo presido se ha dirigido por teléfono al gobierno provisional. Entre otras cosas nos han asegurado que ya esta en funcionamiento una comisión de juristas para elaborar un amplio indulto para presos sociales y políticos. Nos han encargado de comunicarle a usted, señor Juan García Oliver, que tenga un poco de paciencia pues seguramente saldrá usted en libertad en el curso del día”.

Los presos quedaron satisfechos con las noticias que les dieron. Sabían algo sobre su destino, sabían algo que oficialmente se les había comunicado a ellos. Teníamos la certeza de saber que los  largos años de encierro se iban a convertir en pocos años, quizás meses o días para algunos. Juan García Oliver dejaría el penal de Burgos esa misma tarde.

Una incertidumbre aguijoneaba mi conciencia. Si el destino de la recién proclamada República estaba ya en manos de personas como Antolín Díaz, contratista del taller de alpargatas del penal y testaferro del industrial burgalés Perfecto Ruiz Dorronsoro, a los correligionarios de García Oliver les esperaban tiempos muy duros, pero no solo a ellos. Los parias y desheredados como yo tampoco lo tendríamos mucho mejor en aquel nuevo régimen republicano.

Antes de que saliera del penal nos abrazamos intensamente. No sabría expresar el torbellino de sentimientos que se agolparon en mi cabeza pujando por salir. Si soy sincero he de confesar que una cierta desilusión se apoderó de mi persona. Sentí miedo; miedo y rabia de no poder cruzar los muros de aquel penal junto con quien había sido uno de mis mejores compañeros dentro de aquellos muros.

¿Se cumplirían las promesas de la recién creada Junta Republicana? ¿Era todo aquello un nuevo engaño para tenernos nuevamente amarrados por cientos y cientos de cadenas?

Antes de cruzar la puerta del penal de Burgos aquel catalán de temperamento indomable se giró y me saludo con el puño en alto. Allá se iba el sanguinario pistolero como le definía la prensa de la época, el hombre que en un congreso de la CNT en 1936 propuso ir a por el todo e instaurar el comunismo libertario ante una posible sublevación fascista. Aquel mismo hombre que la combatió en primera persona en las calles de Barcelona durante las jornadas de julio del 36. Aquel que durante el funeral por la muerte de Durruti pronunciara  ese histórico discurso en el que se refería a su grupo Los Solidarios, creado en los difíciles años del pistolerismo patronal, como los reyes de la pistola obrera de Barcelona, los mejores terroristas de la clase trabajadora. Aquel mismo Juan García Oliver que paradójicamente llegaría a ser Ministro de Justicia (1) por la CNT-FAI durante la Guerra Civil Española y cuyo primer decreto fue destruir todo el archivo de antecedentes penales que existía en el gobierno.

En la puerte del penal de Burgos esta ba Garcia Oliver, quel anarquista que pidió a los obreros que depusieran las armas durante los convulsos hechos de mayo del 37 en Barcelona, y aquel mismo que participaría años después en la elaboración de un atentado frustrado contra el General Franco (2) en su residencia de Ayete.

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Se iba Juan García Oliver del penal de Burgos.  Detrás de él quedábamos cientos de presos con la esperanza de que aquel motín que habíamos preparamos conjuntamente sirviera para acortar nuestras condenas.

Epílogo a una revuelta en el penal de Burgos

Mi condena se vio reducida a la mitad. Salí del penal de Burgos en febrero de 1936 beneficiándome de un nuevo indulto parcial emitido tras el triunfo electoral del Frente Popular. Burgos se había convertido en una desconocida para mí,  ya no había nada que pudiera retenerme en aquella ciudad.  Después de pasarme por la sede del sindicato única CNT en la Plaza Vega para saludar a Nicolás Neira cogí un tren para Barcelona. En breve tuve la ocasión de vivir los increíbles jornadas del 18-19-20 de julio. Una vez derrotados los militares facciosos se pasó a constituir el Comité de Milicias Antifascistas, donde fui designado escolta personal de Juan García Oliver.

Por retrasar la revolución, como nos pedían los burgueses, perdimos la guerra, y al final solo nos quedo el exilio. Juan partió para México pasando por Suecia y la URSS. Yo, el compañero Macario como él solía llamarme, me quede en Francia luchando primero contra la ocupación alemana y los agentes de la GESTAPO, y después contra mis propios fantasmas.Nunca más volví a Burgos. Atrás quedaban sus frías noches en las que las estrellas se asomaban con curiosidad al alma de los habitantes de su antiguo penal.

Notas al tercer capítulo

(1) Juan García Oliver fue designado como Ministro de Justicia por la CNT-FAI en la época de colaboración gubernamental en el ejecutivo presidido por Largo Caballero durante la Guerra Civil Española. Otros “ministros anarquistas” fueron Federica Montseny con la cartera de sanidad.

(2) Juan García Oliver forma parte del organismo conspirativo denominado D.I. (Defensa Interior) utilizado durante la primera mitad de los años 60 por los anarquistas españoles en el exilio para realizar acciones armadas contra el régimen franquista. García Oliver tomo parte en la preparación del atentado contra Franco en el palacio que el Generalísimo tenía en la localidad donostiarra de Ayete. El plan consistía en colocar una bomba con varios kilos de explosivo en la carretera que conducía al palacio y hacerla detonar al paso del coche en el que viajaba Franco.

Como de costumbre en aquel abril de 1931 la primavera todavía no había hecho acto de presencia en Burgos. Cuando por la mañana formábamos en el patio del penal el frío helador parecía empecinado en recordarnos que en las latitudes burgalesas las estaciones se rigen siguiendo su peculiar albedrío.

A principios de ese mismo mes por el patio apareció un preso que por su trayectoria y  tipo de delito que se le imputaba había despertado mucho interés en la dirección del penal.  Tal circunstancia consiguió que su nombre corriera de boca en boca entre los reclusos del penal.

Se trataba del anarquista catalán Juan García Oliver quien al parecer había sido detenido al ser acusado de preparar un atentando contra el rey Alfonso XIII en Paris. Un atentado en el que también iban a participar Francisco Ascaso y Buenaventura Durruti,  que al igual que García Oliver formaban parte del mítico grupo “Los Solidarios”, entre cuyas andanzas se encontraba una intensa campaña de atracos a bancos en Suramérica y el asesinato del Cardenal Soldevilla de Zaragoza.

Al parecer el chofer que pensaban usar en el atentado, que era le mismo que usaba el independentista catalán Francesc Maciá (1) (según él mismo me reconoció) dio sus nombres a la policía. El atentado fue abortado en el último momento pero a los pocos días de la visita del rey el rostro de Ascaso, Durruti y García Oliver apareció estampado en los principales periódicos franceses: Voila les dangeroses anarchistes espagnoles que voulen asesiné le roi Alfonso XIII.

Durruti y Ascaso fueron expulsados a Bélgica donde se les permitió la residencia. Sin embargo García Oliver fue detenido cerca de la frontera con Francia y ahora se encontraba frente a mí,  bajo el frío helador de la cárcel de Burgos. De la misma manera que me había ocurrido a mí, no era la primera vez que  aquel hombre se encontraba en prisión (2), su anterior condena se remontaba al periodo de la dictadura de Primo de Rivera cuando fue detenido en Barcelona tras un tiroteo contra pistoleros de la patronal del denominado Sindicato Libre.

La cárcel de Burgos no estaba destinada a presos políticos ni sociales.  García Oliver había sido uno de los propulsores de la denominada FAI, si ahora era confinado en Burgos se debía a que el Ministro de la Gobernación, general Martínez Anido, albergaba la esperanza de que quizás en esta inmunda prisión lograsen matarle a palos, como ya les había ocurrido a otros presos comunitas y separatistas catalanes.

Por aquella época ya no sabía que era aquello del anarquismo. Conocía de vista a algunos anarquistas de Burgos como Nicolás Neira o a aquel viejo que apodaban el Zapaterín y que solía usar su negocio de venta y reparación de calzado como lugar donde impartía de forma clandestina conferencias entre los obreros. Eran personas de una incuestionable entereza moral, todo lo contrario del borracho y pendenciero que yo era por aquel entonces. Con toda su valentía, aquellos hombres me parecían unos chalaos que se jugaban la vida por vanos ideales que no llegaba a comprender. El encentro con Juan García cambió mi forma de comprender el mundo, pero sobre todo cambió mi forma de comprender a los hombres.

La estancia en celdas del recién llegado no fue larga. Su condena era corta y ocurrió algo que contribuyó a que su estancia en el penal se fuese paradójicamente suavizada. Martínez Anido pretendía crear un permanente estado de alarma en torno al nuevo recluso pensando que la dirección del penal, dada su siniestra fama, para no estar siempre pendiente del molesto inquilino, optaría por “acortar” su condenada con la muerte a garrotazos.

El expediente de Juan García Oliver fue leído con atención por Don Juan “El Gallego”, junto con el ordinario proveniente del tribunal había llegado también otro proceniente del Ministerio de Gobernación donde se daba cuenta de las particularidades del detenido. “El Gallego”,  feroz jefe de servicios del penal, calculó que la peligrosidad de García Oliver estaba en lo que pudiesen hacer en el exterior “Los Solidarios”, de cuyas andanzas se ocupaban los periódicos.  Temeroso de lo que por aquel entonces los presos denominaban como la venganza catalana decidió lavarse las manos y  pasar los expedientes al director para que la Junta Disciplinaria decidiese que hacer. Según contaba el escribiente de Ayudantía esta tomó la decisión de que se  vigilara estrechamente al conflictivo preso y que, a ser posible, no se le agrediese, haciendo su estancia en la sección de celdas fuese lo más breve posible.

La fama que Juan García Oliver traía consigo había hecho que rápidamente pasase a la vida común del patio donde las horas que no trabajaba en el taller de alpargatas se las pasaba leyendo en la biblioteca. Pronto  logró colocarse como ayudante del maestro, un hombre, todo hay que decirlo, que tenía mas de cómico que de enseñante.

-No hijos míos. Os tengo dicho que eso no lo hagáis en mi presencia- repetía mientas abrazaba a un preso recien apaleado tratandole de consolar. Miestras por detrás de su espalda  hacía señas con la mano a los cabos para que golpeasen más fuerte.

Desde un primer momento García Oliver había sabido tejer una red social en la que nos encontrábamos algunos presos y los cabos de vara  menos brutales.  Entre nosotros nos pasábamos la información que provenía del exterior y tratábamos de que aquel ambiente carcelario no nos embruteciera demasiado.

El 13 de abril de 1931  el patio del penal de Burgos amaneció inevitablemente frío. Después del rompan filas cada cual se sumergió en la rutina cotidiana de todos los días: paseos hasta la hora del café, siempre los mismos pasos en el mismo lugar, asearse un poco en el caño de una pileta unto a unas columnas que apestaban. Apostados a lo largo de una pasarela los guardias nos contemplaban soplando sobre su dedos ateridos.

Aquella mañana se acerco a nuestro grupo el Carvajal, asturiano locuaz y dicharachero, con una cicatriz en la cara que le iba de oreja a oreja y de la que no hablaba nunca.

-Paisanos, ¿sabéis que se ha armado la gorda en Madrid? También en tu Barcelona, paisanín. –Dijo mientras señalaba sonriente a García Oliver

Pareció meditar unos segundos antes de hablar.

- ¿Qué chismes son esos, asturiano?

- Me lo contaron los soldados de guardia, uno de ellos es paisano mío y, según me ha dicho, fue sindicalista en las minas antes de que lo llamarán a filas. ¿Vamos  para allá?

-Si, vamos enseguida a ver de qué podemos enterarnos.

Nos acercamos los tres a la pileta,  Carnaval mientras se lavaba y sin mirar hacía arriba llamó al soldado:

-Paisano, este es un sindicalista de Barcelona, es uno de los jefes. Este otro es un compadre de Burgos, es de confianza. ¿Quieres repetirles las noticias?

- Yo también soy sindicalista allá por las minas de Languero. Se dice que han proclamado la Republica en Madrid, luego en Barcelona y después en otras partes de España.

-¿Y aquí en Burgos?

-Aquí todavía no, pero hay mucha inquietud en los cuarteles.

Nos miramos fijamente sabiendo que ente nosotros se abría la posibilidad de intentar un golpe de mano que lograra sacarnos de aquel penal. Juan fue el primero en romper el silencio.

- ¿Tú Carvajal qué opinas?

- ¿Yo? Lo que tú digas paisano. En aquella pelea del chigre di muerte a ese fulano que me dejó marcada la cara. El Macario está en la misma situación,  tenemos para muchos años, ¿quién sabe?…a lo mejor todo salta y podemos largarnos.

El asturiano tenía razón, en nuestras condiciones aquella era una oportunidad que no podíamos dejar pasar.

- Es una situación muy particular, si triunfase la República amnistía para los político sociales y un amplio indulto para los comunes. Quizás podrían quitaros de una tercera a la mitad de la de la condena. Nunca he confiado en políticos burgueses, y no creo que en que esta república puedan ofrecernos nada nuevo, pero para salir de aquí tiene que triunfar la República…

- No lo pensemos más, paisano. Démosle desde aquí un empujoncito a la República a ver que sale.

- Hemos de probarlo, pero si llega el caso lo haremos a mi manera. Sin derramamiento de sangre. ¿De acuerdo?

- Por donde empezamos- conteste  de inmediato.

-Tú Macario avisa a los equipos de cada brigada. Carvajal hablará con los cabos de vara menos sanguinarios. Tenemos que formar y aceptar el chusco pero plante de comida. Que nadie se mueva de la formación  y que todos se callen. Cuando el oficial les pregunte hay que contestar que solamente hablamos por boca de García Oliver.

Descartamos la lucha violenta, entre la población del penal nadie poseía armas y bastaba para que faltase una sola de las herramientas del taller para que todos los presos fueran metódicamente cacheados. Pero conociendo la rutina de la prisión, consideraba posible la realización de un plante sin derramamiento de sangre y con éxito. Dependería de los factores imponderables de todo movimiento multitudinario.

Concia perfectamente le prisión. Sabía cuales eran los enemigos reales y los potenciales. Contábamos con gente seria en la que poder confiar, como el propio Carvajal. Recientemente habían sido trasferidos al penal dos cabos de vara considerados incorregibles, el “Maceo” y el Iglesias habían hecho amistad con García Oliver. Para vencer sus reticencias se les prometió que si lográbamos amotinarnos no se tocaría ni a los cabos ni a los oficiales.

Aquel hombre tenía la capacidad de ilusionar con sus palabras, sin apenas darme cuenta estaba inmerso en la preparación de una insurrección en el penal de Burgos, dadas las circunstancias políticas de entonces aquello podría significar nuestra pronta liberación, pero si fracasábamos la situación empeoraría drásticamente. Sentí vértigo, ya no había marcha atrás.